Des galeries silencieuses, trop pleines d’or pour laisser passer le moindre bruit. Des tapisseries si épaisses qu’elles absorbent les silhouettes, des cadres si lourds que le regard s’y dissout. Couloirs, salons, galeries qui se répètent à l’infini.

Les bustes, les tableaux, les miroirs semblent se souvenir à sa place. Ils rejouent une histoire écrite à l’avance. Les mêmes personnes, toujours les mêmes, reviennent, se retrouvent et se félicitent d’être là. Seule désormais, est-ce ici qu’elle a aimé, qu’elle a attendu, qu’elle a renoncé ? Ou bien n’est-ce qu’un décor de théâtre, une pièce qui se dérobe ?

Ce qui demeure, ce sont ces vestiges d’or, fragments d’un âge révolu.